Lecturas (1): Faulkner por Borges

Todo está callado, menos una pareja de grillos y un perro a lo lejos que cuelan sus rumores por la ventana abierta. En la habitación un tipo está tirado en la cama, de lado, con un pequeño lápiz en la mano que parece un cigarro en la últimas. Hay una lámpara encendida que alumbra un libro abierto posado sobre la sábana, el resto es penumbra. Lee una y otra vez el mismo párrafo, sabe dios porqué. Hay párrafos que hipnotizan. O no se entienden muy bien (y por eso mismo se atraganta el entendimiento), o nos llevan de la mano a ensoñaciones personales y apenas puede uno seguir leyendo y ya es como si tuviéramos un pie en otro mundo, que no en el otro mundo, uno a medio camino entre el sueño propio y el del autor.

"Durmieron en la galería en dos catres y luego, al amanecer, cuando empezó a hacer frío en uno, sus pies desnudos en las tablas, el duro hundirse de codo y cadera lo despertaron al meterse ella entre las sábanas oliendo a tocino y a bálsamo. Había sobre el lago una luz gris y cuando oyó al haragán, se dio cuenta exactamente de lo que era, hasta de lo que parecía, escuchando la voz ronca, pensando cómo sólo el hombre, entre todos los seres, atrofia deliberadamente sus sentidos naturales y eso a expensas de los demás sentidos, cómo el cuadrúpedo obtiene toda información por el olfato, por la vista y por el oído y desconfía de todo lo demás, mientras el bípedo sólo cree en lo que lee."

(Las palmeras salvajes, William Faulkner, traducción de Jorge Luis Borges, editorial Siruela, 2007, pág. 92).

Aquí el escritor, sudando tinta china ante su máquina de escribir...