Fazer chichi

Yo soy portugués, aunque nací en Pontevedra, que no acaba de ser Portugal. Soy portugués, aunque nadie de mi familia es portugués, pero eso es lo de menos, no nos fijemos en estas nimiedades, no seamos aguafiestas (¡suspensión de la incredulidad, cojones!); soy portugués y basta. Lo sé.

La bandera de Portugal es una auténtica caca, una caca enmohecida retratada por Tapiés. Horrorosa como la de España. Juntas hacen algo más horrible aún, un Camerún o así. Pero no hablo de banderas ni de patrias; hablo de algo tan abstracto como eso pero menos idiota y por supuesto menos aburrido. Me refiero al alma, esa entelequia, que como tal, como entelequia onanística, es lo que a mi, un servidor, le salga de los cojones. Por lo tanto, soy portugués porque me sale del alma, es decir, de los testículos, que son los testigos del culo, es decir (una vez más), los ojos, no, el ojo de la oscuridad, de la parte oscura de la luna.

Portugal es el lado oscuro de la luna; Portugal es el culo. El culo del mundo.

Cuando pierda por fin del todo, cuando el fracaso ya sea irremediable y no haya forma de seguir engañándose, me escaparé a Porto, o a Lisboa, depende, a vivir en un cuartucho inmundo como en un culo gordo de vieja prostituta, y sacaré la cabeza por la ventana (de ese culo) para oler la sal del escupidero inmenso que es el mar. Mis babas de residuo humano perplejo saltarán por la ventana también si me da la gana, aunque solo porque rima con ventana, y escribiré un poema, uno solo, para qué más, que corregiré cada día con barba de una semana.

Esta será mi ventana,
y las bragas tendidas,
las de mi lusa amada.

Entonces seré feliz. Sólo, feliz, nadie me conocerá ni yo conoceré a nadie, ni a mi mismo, por supuesto, que es lo importante. Uno se marcha para marcharse de uno mismo, aunque suene a tópico barato. Eso es lo que hace todo el mundo, sino no habría ninguna necesidad de marcharse. ¿Para qué? ¿Para gastar gasolina?

Caminaré por las calles con cautela de anciano, una rama seca que se va a romper, y antes de dejar que me atropelle un tranvía me enamoraré (de mentiras, claro, pero yo me lo creeré) de una portuguesa que me dirá:

-Vou fazer chichi...

Y en ese momento de espera mientras va al baño a fazer chichi la esperaré con una sonrisa pensando; la vida valía la pena.

Todo esto viene a cuento porque estaba pensando en Lobo Antunes, al que le acaban de dar el Premio Camoens de Literatura. Pensar es soñar.

Pues sí, Antunes, también una buena razón para ser portugués. Felicidades, jefe.