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Se acerca y me pregunta; ¿qué lees? Y no sé qué decirle porque últimamente lo leo todo, y así no leo nada. Me muevo nervioso, picoteando como las gallinas. Bajo a dar una vuelta y me llevo de Jünger El autor y la escritura, libro del que sólo entiendo una de cada siete frases. Esa una que entiendo me parece bien, pero las otras seis me parecen muy mal. O me parecen muy bien, pero inalcanzables. Tengo la impresión de que no me he despertado del todo y esas frases están escritas para los que supieron despertarse como dios manda. Da igual que hayan pasado diez o doce horas desde que me levanté. "El telencéfalo se cuenta entre las inversiones de rendimiento usurario." [pág. 51] Ni puta idea. No llevo mucho leído. Puede que sea una frase escogida con ganas de que se me dé la razón a la primera. El azar también funciona así. Los demás leen en sus pantallas. El local está casi en penumbra. Vuelvo. Se hace de noche. No hay mosquitos. La gente charla en la calle. Últimas bolsas de la compra.
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Del perdón, se habla. Yo soy muy mal perdonador, y también muy olvidadizo. Quizá justo lo contrario de lo que se debería ser. No creo que eso, perdonar, sea posible. Algo grave. Para eso hay que creer en el perdón y en el perdón no cree nadie. Todo es estrategia y el perdón también. O el perdón sobre todo. Se puede hacer como que no pasa nada, pero pasa. Dentro, al menos, tiene que pasar algo. Imagino a los que perdonan como unos masticadores de hielo. Ahí, con su hielo. A solas. Perdonan, mastican, perdonan, mastican. Se brinda con champán por el perdón pero se acaba rompiéndole la copa en la cabeza al otro. El perdón de los que tienen muertos yo lo veo imposible. O puede que el dolor extremo lleve a perdonarlo todo, como un volverse tarado de bondad para seguir viviendo. Un aceptarlo todo, incluida la existencia del asesino. Sólo falta que salgan disfrazados de payasos, diciendo que todo era una broma.
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