"Érase un buitre que me picoteaba los pies. Ya había desgarrado los zapatos y las medias y ahora me picoteaba los pies. Siempre tiraba un picotazo, volaba en círculos inquietos alrededor y luego proseguía la obra.
Pasó un señor, nos miró un rato y me preguntó por qué toleraba yo al buitre.
-Estoy indefenso -le dije- vino y empezó a picotearme, yo lo quise espantar y hasta pensé torcerle el pescuezo, pero estos animales son muy fuertes y quería saltarme a la cara. Preferí sacrificar los pies: ahora están casi hechos pedazos."
Buitres, Franz Kafka ((Praga, 1883 - Kierling, Austria, 1924).
Buitres, Franz Kafka ((Praga, 1883 - Kierling, Austria, 1924).
8 comentarios:
¿Cuánto darías, Mabalot, por escribir eso, por escribir así?
Un abrazo.
Pues casi doy un dedo, y más concretamente el dedo gordo de la mano derecha; justo cuando plantaba este post llamó por teléfono una tipa para venderme una ganga de internet, como siempre, y cuando volvía de mal humor por haberme levantado para tal cosa acabé poniendo el dedo entre una puerta y el marco, con grave prejuicio para el pobre dedo, que quedó un tanto estropeado.
No me pregunten cómo hice. Pensar varias cosas a la vez es cosa de mujeres; yo pienso en serie, y eso cuando pienso, porque confundo pensar con soñar...
Resultado del partido; un dedo a la funeraria, extrañanamente, el dolor sin complejos, a sus anchas. Los buitres.
Y contestando a la pregunta, don Porto, le diría que no leí a Kafka en alemán, y creo que vale la pena. Quizá no haga falta aprender ruso para leer a Dostievski pero sí oí que leer a Kafka en alemán es otra cosa...
No creo, en todo caso, que sea uno de esos escritores a envidiar (no confundir con la categoría del susodicho, que en este caso está fuera de toda duda); yo, al menos, no querría una vida ni una obra a la Kafka. No creo que fuera muy divertido y agradable escribir esas pesadillas. Ni él estaba contento con lo que le salía.
Yo no quiero ser un escritor maldito, y acabar rogando que me quemen los papeles. la vida ya es chunga como para hacerse el maldito o ser un maldito. A poder ser, vamos.
Un abrazo. Perdón por la redacción, el desahogo.
De perdón nada, ha sido una respuesta estupenda.
Tampoco yo querría su vida, y seguro que sin esa vida no hubiese habido esa obra. Pero es que la obra (aun en castellano), la obra...
Un abrazo.
¿Y a qué hubiéramos llamado 'kafkiano' ahora, con tan frecuente desparpajo, si el amigo Brod hubiera largado los papeles para que se los zampase el buitre del fuego?
¿Cuántas estanterías enteras de bibliotecas universitarias y personales, cuántos tratados, cuantos epígonos nos hubiéramos ahorrado, amigo Mabalot? ¿Cuántos millones de líneas no hubieran podido escribir todos los popes de la crítica de Occidente? Así que bien pensado, no va a ser tan malo que Kafka lo pasara tan mal. Un abrazo.
Sí, una vida sacrificada para el bien general. Lo siento por él.
Una pregunta al aire; ¿Existiría lo "kafkiano" si no hubiese existido Kafka? ¿Lo veríamos, o sería una " realidad" invisible?
Y saliéndome del tiesto; ¿Funcionaría mejor la administración, por ejemplo, si no hubiese existido Kafka? (Les juro que la pregunta es menos broma de lo que parece, aunque hay que estar de humor para plantearse estas cosas un sábado.. y un lunes... Por supuesto, no necesitan respuesta; estas son preguntas que se le hacen a una divinidad si uno se tomó algo malo...)
Un abrazo, don Juan.
Caramba, les contaré lo que ha pasado: andaba yo volando alegremente por ahí cuando en pleno vuelo me choqué de bruces con la pregunta que Mabalot había lanzado al aire. Resultado: un golpetazo en las napias y aturdimiento general. Siento lo de su pulgar, Mabalot, y me sumo a la causa de los accidentados kafkianos.
Ehhmmm... creo que lo kafkiano seguría existiendo con o sin Kafka. Ocurriría que habría que esperar a que otro Kafka con otro nombre conformara y definiera esa porción de realidad, y entonces llevaría su nombre. ¿Existiría lo quijotesco de no haber existido Don Quijote? Con otra etiqueta, por supuesto, sí.
La administración desde luego pasa olímpicamente de Kafka. La administración es el laberinto del Minotauro de la edad moderna. ¿Existiría el laberinto del Minotauro si no lo hubiera construido Dédalo? Tarde o temprano habría llegado el guapo que se hubiera puesto a ello.
Creo que los grandes autores no crean el mundo: el mundo ya está ahí y lo que hacen los grandes genios es definirlo y hacérnoslo visible para su mejor comprensión.
A ver, señor Mabalot, más preguntas.
Muy bien, señor Busoni; mi pregunta ha caída en buenas manos, pero no me convence su respuesta; es demasiado razonable.
Sí, carece de lado oscuro. Hasta la luna, tan blanca ella, tiene lado oscuro.
El cogollo está aquí; "Creo que los grandes autores no crean el mundo: el mundo ya está ahí y lo que hacen los grandes genios es definirlo y hacérnoslo visible para su mejor comprensión." Dice usted.
Creer eso, suponer eso, es lo razonable; y aunque intento ser y actuar y pensar razonablemente no me acaba de cuajar en el depósito de las creencias ese argumento.
Por que además; ¿hay un mundo que no sea visible y que alguien tenga que definir para que lo veamos?
Bueno, empiezo a mirar mi café con cara rara; ¿Me habrán echado algo? Es probable que sí.
Un saludo, y encantado de tenerle por aquí, como siempre.
Ah, se agradece su "pésame" por el dedo. Empieza a dar señales de vida...
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