Rashomon en bandeja de plata

No todo Kurosawa está a la altura de Kurosawa, claro, como no todo Hichtcock es orégano, aunque nunca sea tojo, o toxo, que tojo suena raro. El domingo por la noche, después de fregar los platos y tararear una habanera, nos sentamos a ver “El ángel ebrio”(Yoidore tenshi, Kurosawa, 1948), que iba de un médico borracho (Takashi Shimura) y un mafioso tuberculoso (Toshirô Mifune), y entre los esputos del tuberculoso (insoportables para un delicado hipocondríaco) y una charca infecta (metáforas demasiado metáforas de pulmones podridos, y Japón podrido y derruido de posguerra) que sale todo el rato y ante la que los protagonistas cavilan y charlan, se nos quedó la película instalada en la carpeta de “pelis buenas ni fu ni fa” del coco.

No así me pasó en su día con “Rashomon”(Kurosawa, 1950), y menos aún con “Los siete samurais”(Sichinin No Samurai, Kurosawa, 1954). El niño que soy deja salir al niño que lleva dentro ante estos dos paraísos de la aventura. Si fuese emperador (otro de mis sueños no logrados) cambiaría un par de colonias por estas dos películas; por ejemplo, Cuba y Filipinas bien valen un Rashomon.

Algún día, quizá cuando sea viejo, tendré uno de esos pantallones maravillosos que ocupen una pared del salón aunque solo sea para ver “Los sietes samurais”, y pensaré... no, mejor no pensaré nada, lo viviré; me subiré por los sofás con una katana imaginaria segando a esos cabrones malhechores... zás, muere, capullo... y se me gripará el corazón de la excitación y moriré de un infarto, feliz, ridículamente.

Mientras tanto, no se pierdan ahora lo que nos trae nuestro amigo Lugrumante en El barco del amor. Rashomon, sobre todo esta, es una gozada. No tiene perdida.
A disfrutar.