Una pintada y sesión infantil de Teta

Hoy me encuentro con esta frase:"Culona; tu culo es crueldad." Al lado, entre paréntesis, en la libreta en la que está anotada pone; una pintada. Hará ocho o nueve años que un día vi esa pintada por la calle, me imagino, y la anoté en una de las libretas en las que apuntaba cosas que leía y chorradas que consideraba interesantes, como en este caso; la crueldad de un culo.
Como la mente es un aparato fantástico, según el de rizos de la 2 del domingo por la noche (Redes), el más increíble y poderoso de todo el universo, y desconocidísima, además, la chaveta, un misterio, pues tiene cosas extrañas, funciona como le da la gana, a veces, nos sorprende hasta a nosotros mismos, que en teoría somos sus dueños. Digo esto porque de repente, como una aparición de un mago entre humos, vi claramente a una tetona, la más tetona del orbe, una que se llamaba Maria Antonietta Beluzzi (1930-1997), y es la famosa tabacalera de Amarcord, la película de Fellini.
Andábamos sobre los diez u once años, cuatro enanos; mi hermano, Toñito, Rubén, y yo; esa noche echaban una película (ni flores de Fellini nosotros, creo) en la que salía unos momentos una tetona impresionante; las tenía así de grandes:
Esa era la Teta, una de ellas, que aquí, vaya la verdad por delante, no aparece del todo favorecida, incluso parece disminuida, es un efecto perverso. No es una foto buena. Éramos un grupito de inocentes; pero ¿cómo llegamos a percatarnos de tal monumental aparición? No se sabe; es posible que entre los anuncios de Barrio Sésamo colasen el tetumen anunciando la película. ¿O Espinete ya estaba jubilado? Me sigue impresionando esa Teta; mi infancia, ahora lo comprendo, es esa Teta; una Teta Reina, una Teta que ahoga, también, inabarcable, omnipresente, seguro, en el cuarto oscuro del subconsciente, o lo equivalente.
La sigo viendo mientras escribo, ahí arriba, sin la cara, la Teta sola; parece un arma que me mira. Una pistola de leche. Mi conciencia.
Quedamos en ver la película en mi casa. Hablé con mi madre, era un día especial; no subían a mi casa a ver pelis todos los días, creo hasta que era la primera vez. La tele era la única luz; con una manta aguantábamos el fresco nocturno (era un salón grande sin calefacción) y el resto de la película, que no entiendo cómo no nos parecía un pelmazo con esa edad. O sí nos lo parecía, pero esperábamos pacientes e ilusionados la escena de la Teta. Con diez años no sé qué pensaríamos.
Cuando llegó la escena Rubén, el más pequeño, estaba muerto, es decir, sopa. Su hermano intentó despertarlo a codazos sin quitar ojo a la pantalla, me parece, y todos los vivos doblamos las espaldas para acercar los ojos cansados a aquel drama de Teta contra joven. La escena pasó sin que nos diera tiempo a pellizcarnos; el protagonista se ahogó rápido entre aquellas dos catedrales y adiós muy buenas.
Era una impresión claramente decepcionante; esperábamos más. Esto último me lo estoy inventando; no me acuerdo de qué esperábamos, ni si estábamos decepcionados. Lo más seguro es que estuviésemos deslumbrados por lo obvio, y entumecidos por la larga tensión de espera y la impresión del momento. Pongo otra foto.
Nunca ha podido uno mantener una conversación digna, sin echar un ojo a la piscina, ante una mujer de mucho pecho o con el escote perdiéndose por desfiladeros intrigantes... Por supuesto, involuntariamente, bochornosamente. Cosa que, claro, nada tiene que ver con esta película.