James Boswell y su familia. (Pintado por Henry Singleton)
Por encima de cualquier otro libro hay uno que me cura del peor día, de la peor lectura y de cualquier hipocondría. Más que de literatura, de ese punto de amor por las palabras y la forma, hablo ahora de otra cosa. La única medicina natural en la que creo. Ese gran libro es Vida de Samuel Johnson, de James Boswell. Casi nada.
1 comentario:
Lo mismo que en el negociado de Olivares.
La vida del doctor Samuel Johnson . No encuentro mayor gusto en esa obra tan alabada, ni descubro por qué se dice que, si bien Goethe es más genial que Johnson, Boswell resulta más inteligente que Eckermann.
Acaso juzgo demasiado severamente a Boswell. Su libro de cualquier modo es muy peculiar. Una comedia de viejitos con peluca, trajes austeros, con cierto aire clérico-académico, muy conservadores en cuestiones de religión, política y costumbres, que libran pantagruélicas batallas sobre minucias, siempre con aire formal y cortesano. Sus escándalos son si las hebillas resultan muy grandes, el vino muy insípido o el asado de cordero algo ineficiente; si alguien saluda con mayor o menor ceremonia o prontitud de lo convenido. Evitan por principio, como asuntos indignos, todos los temas fundamentales de la vida y la sociedad; los dan por establecidos, y se solazan en los detalles periféricos. Se habla poco de sexo, de hambre, de miseria, de guerras, de injusticias, y mucho de si mengano o sutano acatan las buenas maneras.
Es un libro de viejos para viejos, sobre un viejo, escrito por otro viejo. Un muchacho compañero de juventud de Johnson habría escrito en su momento un libro muy diferente. Pero hay un Club Literario de ancianos prestigiosos desde que empieza a escribirse, todos con ropa austera, peluca y carotas respetables. Muy su derecho, muy su comedia de caracteres.
No me gusta la imagen que queda de Johnson, fanático en asuntos de erudición y conveniencias, y prácticamente imbécil o insensible a todo lo demás.
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