Vargas Llosa, Mabalot, Proust, Borges, Cervantes, Homero, el Espíritu Santo, etc…

Hoy he visto a la loca de las gafas de sol. Es muy guapa y está muy mal de la cabeza. Como una princesa rusa exiliada que no entiende el mundo. Que no entiende nada de nada. Alguna vez he hablado con ella, por casualidad (en una cosa cultural), y es como hablar con alguien de otra especie. Camina con sus gafas de sol de mosca haga sol o llueva, dentro o fuera. Hoy se estaba comprando un bollo de leche. Al verla pensé que ella era como era porque alguien había inventado la psiquiatría algún día. Si hay personas interesadas hoy en día en la psiquiatría son los locos. Al menos a ella parece no interesarle otra cosa.

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A veces quiero ver la ciudad con ojos de turista, intentando imaginar qué pensarán de tal o cual calle, de esa tienda de zapatos, de esa librería. Y de nosotros, los que tenemos toda la pinta de vivir aquí. O quizá no lo parezca, y al verme piensen que soy uno de ellos. Miro a los que no son turistas intentando imaginar qué vida prometen, qué vida podría llevar en esta ciudad si no viviera aquí, si nunca hubiera vivido aquí.

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Me hace gracia y me sorprende. Resulta que Mabalot (ese tipo que soy cuando escribe para el blog) aparece en una revista literaria de nivel entre Mario Vargas Llosa y Luis Sepúlveda como autor de un texto sobre Mordzinski. Y todos lo demás de la lista son también pesos pesados de la literatura. Además soy el único indocumentado de la lista de ilustres. Me siento como un salvaje (descalzo y peludo) al que alguien dejó entrar en un salón de gente fina y bien relacionada, lo más granado de la sociedad. Todos se conocen y se dan palmaditas en la espalda mientras esnifan rapé y observan encantados a sí mismos retratados para la eternidad por el gran fotógrafo de los plumíferos.

Alabado sea Mordzinski si hace falta.

La revista en cuestión es Otro Lunes. Gracias.