La undécima letra

Para la mayoría K. será ese fulano con tan mala suerte que un día lo encarcelan sin haber matado una mosca, o una simple letra demasiado puntiaguda que apenas ocupa diccionario, o el sustituto de la "c" para algunos analfabetos, o una gata, o el símbolo químico del potasio. Katiusca, kafkiano, káiser, kamikace, kebab, kantismo, kung fu, kilómetro, kiosko, koala. Eso era la K para uno.

Hace unos años apareció otra K en mi vida. Nunca pensé que acabaría viviendo con una K , pero ahora en cambio, no me veo viviendo con una N, o con una R, una L, o una B. No están mal, pero en fin, qué voy a contar que no os imaginéis, que no le haya pasado a cualquiera. Se cree uno que nadie le comprenderá como le comprende la K, que nadie le aguantará las manías como esa K. Empieza uno haciendo reír a alguien y acaba viviendo toda la vida con la víctima.

Hoy es su cumpleaños, como el de la Esfinge. Vaya casualidad. Desde aquí felicidades también.

(Hace un año, más o menos, que empecé a escribir en este blog. Decía Ramón; "Escribir es que le dejen a uno llorar y reír a solas." Gracias a los amigos que se dejan caer por aquí uno llora y ríe a solas mucho menos, lo que es un alivio, porque eso de escribir para los cajones es una cosa bastante triste. Un brindis, por ellas y por vosotros.)